Я свяжу тебе жизнь
Из пушистых мохеровых ниток.
Я свяжу тебе жизнь,
Не солгу ни единой петли.
Я свяжу тебе жизнь,
Где узором по полю молитвы-
Пожелания счастья
В лучах настоящей любви.
Я свяжу тебе жизнь
Из веселой меланжевой пряжи.
Я свяжу тебе жизнь
И потом от души подарю.
Где я нитки беру?
Никому никогда не признаюсь:
Чтоб связать тебе жизнь,
Я тайком распускаю свою.
Валентина Беляева.
Памяти одной украинской бабушки (16 апреля 2022 г.
Наталья Денисенко)
Сколько русских так и не родилось, чтобы в этом мире были вы!
Я не знаю, кто она такая,
Но она, как боль, звучит во мне.
Маленькая женщина седая,
Девочка при Той, большой войне.
Довелось увидеть ей когда-то
Злую ночь и добрый майский день.
Стала смелой, сильной, как солдаты,
Чётко разграничив свет и тень.
Помнит мать с горящими глазами,
Помнит возвращение отца.
Помнит знамя, огненное знамя,
Что хранить решила. До конца.
Но когда сменились поколенья,
Снова опустилась темнота,
На краю забытого селенья
Встала армия. Уже не та.
Обозналась.
— Ждали?
«Ждали, ждали!»
И спешит победный красный флаг
Развернуть у них над головами.
Но, постой… В лицо смеется враг.
Знамя оземь, и: — Давай-ка с нами
Воздадим бандеровцам хвалу!
И топтать, и рвать под сапогами
День Победы, кровь дедов, страну.
Маленькая женщина седая
Выше стала, кажется, вдвойне.
Встала гордо, знамя защищая.
За солдат, погибших на войне.
Я не знаю, кто она такая,
И в каком украинском селе
Мне искать её. Моя святая,
Самая родная на земле!
Если б, обезумев, попытались
Нас прогнуть все армии земли,
И тогда б они, как ни старались,
Нас сильней разгневать не могли.
Мы — один народ! В тылу, в окопе.
Гордые потомки тех солдат,
Что по всей взбесившейся Европе
Тысячами мёртвые лежат.
Сколько звёзд до срока закатилось,
Избавляя землю от чумы!
Сколько русских так и не родилось
Чтобы в этом мире были вы.
Помните! Живите, различая
День и ночь, сопротивляясь злу.
Помните, как женщина простая
Защитила Родину свою.
Случай у могилы Неизвестного Солдата
Александръ Макаров
Над бронзой сгорбленная тень.
Два костыля. Боль на ступенях.
Ни каждый век, ни каждый день,
Увидишь русских на коленях.
Тот не поймёт, кто не скорбил.
На скулах, будто струны, жилы.
Среди бесчисленных могил
Дороже нет другой могилы.
В руках букет. В ногах звезда.
Усталости не знает пламя.
А справа наши города.
Не все из них сегодня с нами.
Не просто телом управлять.
Ранение не скрыть шагами.
Ему простительно стоять,
Но он склоняется с цветами.
Солдату падать не впервой.
Но как уже в бою случалось,
Вновь поднимается герой;
Прочь, неуместная тут жалость.
Сама сжимается ладонь.
Нет гордости о павших края.
Гори, пылай, Святой Огонь,
России память сохраняя.
13 января 2025 года
Счастье. По мотивам притчи
Как-то вечером звёздным, длинным,
Бог, дневные дела закончив,
Человека слепил из глины,
И остался ещё комочек…
Покрутив так и сяк остаток,
Бог решил из кусочка глины
Сотворить небольшой подарок
Человеку на именины.
Он спросил – что ты хочешь, сын мой?
Всё исполню своею властью!
И сказал человек учтиво:
А слепи ты мне, Боже, счастье!..
То ли глины осталось мало,
То ли были ещё причины,
Только Бог промолчал и в руки
Положил человеку глину.
Зубова Ольга
Шли попята по опята
Леонид Сафронов
Шли попята по опята
А за ними папа-поп,
А за папой толстопята
Шла попиха: топ-топ-топ...
Самый маленький попёнок
Вдруг наткнулся на пенёк:
На пеньке стоял опёнок
Тонконог и одинок.
Тут сцепилися попята
Меж собой из-за гриба,
У попа рука-лопата
Кучу-бучу загребла.
Подбежала тут попиха
И сказала: «Тихо! Тихо!
Что шумите на весь лес?
Смотрит Боженька с небес.
Драться грех из-за опёнка...» –
«Да», – сказал тут папа-поп
И счастливого попёнка
Тем опёнком по лбу хлоп.
Сразу стало тихо-тихо...
У попёнка крепок лоб...
По опята шли попиха,
Три попёнка, папа-поп.
1997
"Как жалок шут на троне короля,
Как глуп народ, который то позволил!
Страною правит шут чуть-чуть шаля,
Народ смеется, мучаясь от боли.
Шут позабыл про то что обещал
-Он обещал народу мир и счастье,
Но первым делом землю он продал,
Всем тем кто близок оказался к власти.
Как жалок шут на троне короля,
Как глуп народ, который то позволил
-Вращается по-прежнему Земля
Ну а народ - народ наш шут уволил..."
"Как жалок шут, на троне короля,
Как глуп народ, который то позволил"...
Роберт Бенс,
шотландский поэт XVIII века