«Сплин», 13.03.2023

Точка, не на что смотреть. Ничего не написала… Так писать – не стоит сметь. У застывшего вокзала прогуляюсь холодком, глубже пряча руки в шубу. Покрываются ледком годы, щёки, пальцы, губы. Медлит день, чеканя шаг, не проходит… Засыпает снегом тот дорожный знак, что в истерику впадает. Он кричит: «прохода нет», но за снегом я не слышу, зажимаю свой билет и карабкаюсь на крышу… С высоты мне видно всё, мой ли это странный город?!.. Вдох и выдох, ах и ох, минус-минус-холод-холод.