Из воспоминаний Штирлица. Мгновение 46-е. "Катитесь к чёрту, Штирлиц." #штирлиц #юмор #рассказы

Из воспоминаний Штирлица. Мгновение 46-е. "Катитесь к чёрту, Штирлиц." #штирлиц #юмор #анекдот #рассказы Текст автора, музыкальное исполнение создано с помощью платной версии программы Suno Ai Music. Берлин. 1945-й год. Время текло, как проливной дождь — быстро и неумолимо, заливая улицы тревожными лужами. Тогда я ещё не знал, что скоро уеду, что всё закончится. Хотя, если честно, конец всегда чувствуется задолго до последнего акта. Мюллер вызвал меня в кабинет поздно вечером. В его глазах читалась усталость человека, который долго ищет что-то, но не может найти. Он слабо махнул рукой на стопку донесений, скользнувших по столу. — Штирлиц, вы никогда не задумывались, зачем люди постоянно куда-то бегут? Вот, например, я мог бы спокойно уйти в отставку, поселиться в Баварии, завести козу… — Вы любите коз? — вежливо поинтересовался я. — Я ненавижу коз, но ещё больше я ненавижу Берлин в эти дни. Люди садятся в скорые поезда, отправляются то в одну сторону, то в другую… И всё напрасно. Они не знают, чего ищут. Я задумался. В его словах была доля правды. Вокзал был переполнен — офицеры, чиновники, простые жители. Они метались в поисках выхода, но выхода не существовало. — Искать надо сердцем, Мюллер, — тихо сказал я. — Сердцем, говорите? — усмехнулся он. — И что же оно вам говорит? Я посмотрел на часы. Пора. — Оно говорит, что мне тоже пора на поезд. — В Швейцарию? — глаза Мюллера сузились. — В центр Берлина. Последнее задание. Вы же понимаете. Мюллер посмотрел на меня долго, слишком долго. Потом устало махнул рукой. — Катитесь к чёрту, Штирлиц. Ваша философия мне надоела. Я встал, поправил воротник и вышел. На улице пахло гарью. Дворник с усталым лицом сметал с мостовой обрывки газет. Вдали послышался вой сирены — снова бомбардировка. Я медленно шёл по тротуару, погружённый в мысли. На каждом шагу попадались люди, спешившие на вокзал. Женщина с ребёнком прижимала к груди узелок, в котором, вероятно, была вся её жизнь. Старик с тростью напряжённо вслушивался в грохот далёких разрывов. Все куда-то спешили, но ни у кого не было уверенности в завтрашнем дне. Я остановился у киоска и купил сигарету. Бумага была жёсткая, вкус горький, но дым помогал думать. Поезд. Он увезёт меня отсюда. Вопрос лишь в том, когда. Я сел на лавку у вокзала, вытащил из кармана потрёпанный блокнот и начал писать. Не отчёт в Центр, нет. Просто мысли. «Люди забираются в скорые поезда, но они сами не понимают, чего они ищут…» Надпись получилась неровной, чернила размазались. Я усмехнулся. — Искать надо сердцем, — пробормотал я. Через три дня я покинул Берлин. Мюллер остался. Не знаю, что с ним стало, но его слова я помню до сих пор. Люди ищут что-то всю жизнь, но если не знают, что именно, поиск превращается в бегство. Поэтому я не бегу. Я просто живу.