23.08.2020... Здесь всё Родное словно детская истома...

Ночью, бредя по асфальту в тиши, Мысли пришли: август осень торопит. А на речке с моста в отражении луна, Как старушка в немытом окошке одна. На Востоке любимом не горят фонари. Лету скоро конец, значит близка весна. По небосводу звёзды как-то редко, На жёлтом поле жёлтая солома. И скоро журавли над полем грустным клином. Здесь всё родное словно детская истома Плывёт тягуче, сонно, сладко, длинна…