Воркута, умирающий город, посёлки-призраки/ СТИХ

Почему на душе так морозно фальшиво? Словно Холод решился расставить все точки. Жгучий ветер песок продувает сквозь жилы, Но мы все-таки живы. И останемся живы еще этой ночью. Нет желания встать и нет сил на упорство. Даже лес перед ним преклоняет колена. Это воздух свободы, безжизненно черствый... (Не свободы - покорства), Но не хуже того продирающий вены. Здесь сужают кольцо пустота и разруха. Ночью рыщет по городу воющий Воланд. Мы все крепче сжимая соседские руки, Жаждем свежего стука... Но его поглотил всеобъемлющий холод. Молча дышит в затылок и медленно душит Властилин холодов заполярного края. Здесь угля больше нет, только вечная стужа. Не спасти наши души. Воркута умирает. (c) Арман Цыбульский